Les Vivants, c’est un roman choral, une traversée intime de cette période floue, mouvante, entre les dernières fois de l’adolescence et les premières fois de la vie adulte.

Mais ce n’est pas un roman “générationnel” au sens creux du terme. C’est un texte qui dit vraiment ce que ça fait, de vivre à cet âge-là. Ambre Chalumeau n’écrit pas pour faire joli. Elle écrit pour que celleux qui lisent se sentent moins seul.e.s.

Un livre qui vient toucher à ce qu’on croyait enfoui. Un texte qui parle de nous, de nos mères, de ce qu’on hérite, malgré nous et grâce à elles.

Un livre qui dit tout haut ce qu’on a longtemps dû penser tout bas : qu’être une femme maghrébine en France, ce n’est pas juste une variable identitaire, c’est un lieu d’oppression multiple. Et de résistance continue.

Feminists in Progress n’est pas née comme une BD. À l’origine, Lauraine partageait ses réflexions féministes sur Instagram, sous forme de posts illustrés. Puis une éditrice de Casterman lui propose : “Et si c’était une bande dessinée ?”

C’est là que tout prend sens. Son univers graphique est très marqué : des aplats pop, un style simple et très coloré. Jaune, rose, bleu. Mais derrière cette esthétique acidulée, il y a du fond, du politique, du complexe.

Dans cet ouvrage, Sarah Durieux parle de militantisme comme d’un amour compliqué : passionnel, violent, dévorant, nécessaire.

Elle nomme les fêlures, les fractures, les compromissions, les nuits sans sommeil, les réunions qui tournent au tribunal, les regards qui blessent plus que les discours ennemis. Elle dit ce qu’on n’ose pas toujours dire : qu’on peut se battre pour un monde meilleur tout en se sentant sali·e par la manière dont on y est traité·e.

Ce roman graphique ne cherche pas à faire joli. Il assume le fouillis. Il honore les contradictions. Il ne cherche pas à faire sens. Il vit avec l’absurde. Et ça fait du bien, parfois, de ne pas devoir expliquer pourquoi on va mal.

Manon Garcia interroge, dans ce livre, ce que signifie vivre ensemble dans un monde bâti par et pour les hommes.

Elle explore ce mélange de complicité, de domination, de tendresse et de trahison qui compose nos relations avec eux.

Elle dissèque la fabrique quotidienne du consentement, du couple à l’espace public, et la manière dont les femmes apprennent à supporter, à négocier, à se taire.

Lire Giannecchini, c’est se sentir moins seul·e dans ce désordre. Elle trace les contours d’une amitié passionnelle, crue, souvent incomprise. Celle qui déborde des cadres, qui interroge les normes, qui te laisse à vif. Celle qu’on ne sait pas toujours nommer, mais qu’on ressent dans chaque fibre. Elle interroge : pourquoi l’amitié n’aurait-elle pas droit, elle aussi, à ses mots flamboyants ? À sa tragédie ? À sa mémoire ?

Dans On ne naît pas grosse, Gabrielle Deydier livre un témoignage poignant sur la grossophobie systémique en France. À travers son récit personnel, elle met en lumière les discriminations et humiliations que subissent les personnes en surpoids ou obèses dans divers aspects de la vie quotidienne : santé, emploi, espace public, relations sociales.

Dans ce récit poignant, Océan y dévoile avec une justesse vertigineuse les méandres de ses fantasmes, de ses traumatismes et de ses contradictions, offrant une réflexion intime sur la manière dont nos expériences façonnent notre sexualité.​ Son écriture, à la fois brûlante d’émotion et tendre dans sa vulnérabilité, m’a guidée comme une main chaleureuse dans l’introspection de mes propres désirs.

Il y a des livres qui te racontent une histoire. Et puis il y a ceux qui réveillent en toi des souvenirs que tu n’as pas encore vécus — mais que ton corps anticipe déjà.

Viendra le temps du feu est une dystopie. Mais une dystopie à peine maquillée. Le genre de fiction où tu soulèves à peine le voile pour voir, en-dessous, le réel transpirer.

Lire Désirer la violence, c’est ajouter de l’oxygène à ce feu intérieur. C’est un parfait duo littéraire avec l’essai de Padjemi.

Ensemble, ces deux ouvrages me permettent de revoir avec un regard neuf ces fictions que j’ai tant aimées, mais qui, souvent, m’ont fait aimer de travers.

Sarah Schulman découpe les mythes de la famille avec une précision chirurgicale.

Elle te montre que non, tu n’inventes rien. Que ce n’est pas "dans ta tête", pas "des sensibilités différentes".

La pop culture est un feu, un foyer autour duquel nous nous rassemblons pour écouter les histoires qu’elle choisit de raconter. Certaines flammes dansent au centre, éclatantes et indiscutables, tandis que d’autres restent aux bords, vacillantes, prêtes à s’éteindre sous le poids de l’oubli. Jennifer Padjemi souffle sur ces braises invisibles et ravive les récits étouffés.

À travers 60 planches flamboyantes, subtilement teintées d’aquarelle, Joanna nous livre une épopée de guérison enflammée, un cri de révolte et de passion, un hymne ardent à la vie, à la fois vulnérable et incandescent.

Avec ce récit, Joanna partage avec nous les peurs, les doutes, mais aussi les joies profondes de son parcours, un parcours nourri par son vécu de femme trans.